Relatos del Ave Fénix

La neblina se viene de golpe, como una piña en la trucha, algunos charlando sentados, otros en pleno baile y goce gurú, la locura chinesca con velocidad de ciempiés de algunos para escalar las escaleras.

Cuando algo Distinto se enciende sobre el escenario, partimos intergalácticamente como dioses, con el estado de ánimo intacto. Somos todos uno, lamiéndonos y salando nuestras heridas. Miles de estrellas cósmicas y cometas acuden a nuestro regazo para impulsarnos hacia el abismo de ser uno en todos.

Pero la nave explota, apareciendo la celosa dama, hoy vestida más que de negro. Se acalla el universo. Golpeamos el piso. Nos invade una nube gaseosa, grasosa, fétida de muerte. ¿Algunos gritos? No lo sé. Remera a la cara y a ubicarse.

El aire se extingue, comprimido por calores derretidos de huesos. Sacamos a los pibitos. ¿Pero dónde mierda está la escalera? Nos ubicamos y bajamos reptando como serpientes, sin ver, sin escuchar, sin poder respirar. Es la muerte que te rodea. Sólo sentís caídas, empujones, piernas, brazos, manos, cabezas, tumulto y la pared, ésa del fondo. Ahí nomás, la salida.

Fotocopias en blanco y negro, el terror de morir en la cámara de gas preparada simple y llanamente por alguno de nosotros (la argentinidad).

Es la sensación completa de la nada, la sensación de que la vida no vale un centavo. Pero ese día la cobraban diez mangos.

Nuevamente, como todos los severos días, revivo la masacre que los medios fascistoides se encargan de repetir y reavivar con chispazos todos los fines de mes. Si no estuviste en la cocina, los blancos a los que apuntás son poco claros. Pero… ¿si estabas mirando desde hacía tiempo cómo esos satánicos monos revolvían la mosca en su sopa, hasta que estalló el polvorín…? Ahí las perspectivas cambian ciento ochenta grados aproximadamente; y, ahora, redoblando la apuesta, aparece el “somos chicos”, “nosotros no controlábamos los lugares”, y el famoso argentinismo: “¿Usted, señor? ¿Yo, señor? No, señor”. Pero a la hora de cobrar la teca hacían callejeras colas en SADAIC. Hasta metían la mano en algún cagadero de Constitución para tener el vento saqueado de la República.

Si nos plantamos sobre las diversas posturas, hay algo que es irreprochable para cualquiera: hubo gente a la que rescataron los vecinos mientras que la telaraña que se encontraba ahí no fue un sortilegio. Son ustedes, pseudo profesionales, que llenaron sus espacios vivos de muertos, ya que habían visto el techo noches anteriores y no evaluaron los riesgos potenciales que pudieran llegar a suceder y así solucionarlo (por ejemplo, no tocando, o yendo a otro espacio de rock).

Como alguien escribió una vez: “Tuviste un muerto en la puerta de tu casa, esa casa a la que vos te habían invitado y no hiciste nada por él…”, salvo algún sollozo por merca o vergüenza. Chicos: no los culpo desde el sentimiento. Los culpo, los culpo y responsabilizo por estar en el tablado y no definir ninguna situación preventiva.

Sigo preguntando: la gente disfrazada de azul, que se encontraba solamente donde ahora está el santuario, ¿en ningún momento previo pidió refuerzos o especuló que algo iba a suceder y no avisó preventivamente a bomberos? Yo estuve merodeando la zona por quince minutos, y había más pólvora que en Fabricaciones Militares.